Namenlose Schrecken in der Nacht, Wortsalat und bei jeder körperlichen Betätigung die Angst vor dem Rückfall: die Schriftstellerin A. L. Kennedy über ihre Erkrankung – und darüber, wie es ihr langsam wieder besser ging.
Ich versuche, eine positive Pessimistin zu sein. Ja, ich erwarte das Schlimmste. Aber ich lege mich in die Kurve meiner Ängste, in die einzelnen Details all dessen, was schieflaufen könnte, und nutze die Einsichten, um zu planen.
Nach unserem Ausflug in die Ausstellung verbrachten meine Mutter und ich die Feiertage kränker, als wir uns erinnern konnten je gewesen zu sein. Wir hatten ständig den Geruch von verbrannten Autopneus in der Nase, das Essen hatte dagegen überhaupt keinen Geschmack, ich litt unter einer permanenten Migräne. Wir hatten zu heiss, dann wieder zu kalt und dann wieder zu heiss und so weiter. Alles tat uns weh.
Als der März kam, fühlte ich mich besser und reiste nach Cumbria ans – wie sich herausstellen sollte – letzte nichtvirtuelle Literaturfestival, an dem ich bis 2022 teilnehmen sollte. Es kamen nicht viele Leute. Das Publikum von Literaturfestivals ist tendenziell älter, und die Leute wussten immer besser Bescheid über diese neue Krankheit, die sich durch die über Fünfzigjährigen frass.
Mein Land sank auf unterschiedliche Stufen einer fatalen Funktionsstörung. Meine Regierung baute Spitalbetten ab und schaute gleichzeitig hartnäckig weg, wenn Covid-Unterstützungsfonds geplündert wurden. Meine englischen Nachbar:innen suchten immer öfter Zuflucht bei den Covid-Briefings der schottischen Regierungschefin Nicola Sturgeon, weil sie am clownesken Spektakel von Westminster verzweifelten. Und die Menschen begannen zu sterben. Viele Menschen.
Ein Bluttest in der Notaufnahme ergab absurd hohe Thyroxinwerte. Leider hatte das sechs Monate lang niemand bemerkt. Sechs Monate, in denen ich fünfzehn Kilo verlor und entweder tagelang schlief oder wie eine Irre Kajak fuhr, vom Morgengrauen bis zum Eindunkeln, oder die sinnlosen, schlaflosen Morgenstunden mit Herumlaufen verbrachte. Ich fühlte mich belagert. Mit der Sommerhitze entwickelte ich ein neues Hobby – in Ohnmacht fallen.
Ich konnte meinen Roman abschliessen. Mein Korrekturlesen war immer noch schrecklich, aber immerhin hatte ich meinen Roman für den Hanser-Verlag geschafft. Ich hoffte damals, dass er auch in Grossbritannien publiziert werden könnte, aber das scheint nicht mehr möglich zu sein: Überhaupt scheint Grossbritannien unterwegs in eine Zukunft ohne Literatur.
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