Estaba en El Náutico, el bar de playa donde voy todas las tardes a leer y escribir. Fue hace unas horas: Paula me lo escribió esta tarde de viernes, en whatsapp: “Se fue José hace unos minutos”. Lo que sentí, temor y temblor. Miré el mar, el oleaje cal...
Estaba en El Náutico, el bar de playa donde voy todas las tardes a leer y escribir. Fue hace unas horas: Paula me lo escribió esta tarde de viernes, en whatsapp: “Se fue José hace unos minutos”. Lo que sentí, temor y temblor. Miré el mar, el oleaje calmo del anochecer, sentí el viento. Me dí vuelta, a unos cien metros, en una esquina, está el centro cultural donde despedimos a Juan Forn.
Me resisto a entrar en la compasión y la autocompasión, sentimientos tramposos. Nuestra amistad siempre fue contra la mala fe intelectual. Con la intensidad que discutíamos, también nos dedicábamos libros, nos escribíamos y conversábamos hasta el fin de la noche. Pasión, digo. De la intensidad sin vergüenza de su propia naturaleza.
Cuando te enfermaste, hace unos años, renegabas: Por qué, me preguntabas. En mi mejor momento, decías. El mal, conjeturabas, tenía que ver con el macrismo, el gangsterismo de los Newman que asaltaron el poder por la vía democrática. Vaya ironía: la democracia también había favorecido antes el surgimiento del nazismo.
“El tiempo se acelera y todo se vuelve pasado cuando aún creemos que vivimos en el filoso presente”, habías escrito en tu gigantesca “La filosofía y el barro de la historia”. “Hay una célebre frase de Heidegger: Cuando el tiempo sea sólo rapidez”. A propósito, reflexionabas: “Hoy es así. El tiempo ya no es lo temporal, ya no lo entendemos ni lo vivimos como acontecimiento histórico.
No te escribo, me doy cuenta, por melancolía. Dolor, sí. Y también con la convicción íntima de la verdad que hay en tu razón de ser, la escritura como herramienta pero también como goce y alegría. Ese gusto que da comprobar que las palabras tienen un sentido. Las tuyas, José querido, más vivas que nunca en el país que nos desgarra.
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