Finalmente, me convertiría en devota de esa religión que tiene por Dios a un hombre con barba y como hijo a un diván, cuyo diezmo podría haberme servido de ahorros para el resto de mi vida.
Estoy viviendo ese tipo de días en los que se pone a prueba mi férreo ateísmo y me encuentro buscando una estampita, una plegaria al santito o lo que sea que sostenga esta fe que necesito tener.Fui niña y adolescente en los años 1980, hija de zurdos separados y próximos a divorciarse, y para completar elde paria en la moral de una Córdoba cuyos negocios continuaban cerrando a la siesta, era atea y no bautizada.
A esta dificultad de hacer cuajar mi imaginario con las ideas bíblicas, se sumaba una práctica asociada: cruzar corriendo y con los ojos cerrados el pasillo de aquella casa por miedo a que la mano de alguno de los santos que la nona apostaba en el espejo de sume tomara por el brazo y me abdujeran al más allá desde alguna de las habitaciones que permanecían con las puertas entreabiertas para mantener el fresco.
Una sola noche en su sillón y la voz de su esposa reclamando liberar la zona me llevó a la experiencia religiosa más contundente en mi existencia.Mi padre, haciendo gala de sus dotes para la resolución de conflictos, me llevó a los confines de la tierra, o algo parecido: la casa de mi tía Baty que vivía en zona sur.
Desayunaba malta y granola endulzada con miel, jugo de naranjas, tostadas de pan integral con margarina vegetal y mermeladas caseras. El exquisito menú continuaba con tartas de espinaca, calabaza y zapallitos, sopas de verdura, salteados de arroz integral y brotes de una planta desconocida: la soja. Estaba por primera vez conectada a un cosmos al que lanzaba amor y del que recibía lo mismo. Entonces mi cuerpo magro dejó de padecer la dieta destinada a encontrar el nirvana en posición de loto con mis piernas chuecas.
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